« Elle était le printemps, moi l'automne, mais la saison que nous avions choisie n'avait pas de nom. Il y faisait beau, nos paroles étaient des oiseaux qui s'envolaient ou se posaient sur nos épaules, parfois partaient loin et ne revenaient pas, suivies de silences qui n'en étaient point et du désir de la prendre dans mes bras...Quelle délicieuse promenade et quelle faveur que d'être le seul visiteur de ce musée mouvant, quel tableau plein de surprises et de détails aussi ! Depuis, je voudrais ne vivre que des premières fois. Mais comme nous n'avons pas pu nous arrêter là, nous avons inventé des dizaines de premières fois, des dizaines de surprises et de découvertes l'un de l'autre, avec le même bonheur que celui de visiter un jardin extraordinaire et ensorcelant. » Et puis un jour, le jardin se couvre de mauvaises herbes... PourquoiSi vous prenez ce livre et l'emportez avec vous, sachez qu'il raconte votre histoire. Que vous y retrouverez vos rires, vos désirs, vos espoirs, vos doutes, vos regrets aussi. Roman de la poésie du quotidien, cocktail d'émotions, de sensations et de passions, l'auteur conseille de ne pas trop le secouer avant de l'ouvrir. Mais, qui sait...